Поэт в России

Строка выходит за строкой,

Не успеваю ставить точки,

Как будто Бог ведет рукой,

Ах, как минула быстро ночка.

Забыл, какой по счету стих

И на какие был он темы,

Конечно, многого достиг,

И помешать не в силах демон.

Пишу свободно и легко

И ощущаю наслажденье,

И убегаю далеко

Я с музою и  вдохновеньем.

То на краю земли стою,

То улетаю вдруг на небо,

Где с Богом будто говорю

О чем-то вечном, не о хлебе.

Витаю будто в облаках,

Моим твореньям нет предела,

Когда сам Бог ведет в стихах

Твоей рукой по строчке белой.

Злодеев полон мир, кишит.

Им пыл мой огненный не в радость.

Им ближе те, кто зло вершит,

И склоки с сплетнями - их слабость.

Пускай глумятся без ума.

Им, видно, ближе это дело

Ведь миром нашим правит тьма

И убивает душу, тело.

Будь ты хоть гений сотни раз,

Талант твой вряд ли кто заметит.

Лишь после смерти, как указ

Вдруг затрубят все, словно дети:

Какой хороший был поэт,

И как его мы все любили!

Сплошной пойдет кордебалет.

Никто не скажет, что убили.

Талантам трудно на Руси

Друзей найти среди сограждан.

Полмира хоть исколеси,

Тебе об этом скажет каждый.

Как может совесть быть чиста

У тех, кто миром заправляет,

Уж если самого Христа

К кресту гвоздями приковали?

Так было, есть во все века

И не найти тому разгадки.

Страна Россия - велика,

Но жить поэту в ней не сладко.

Я забываю обо всем,

Перешагну через обиды,

Машу, как прежде, я пером –

Так суждено мне Богом, видно.

Пишу свободно и легко,

На белый лист ложатся строчки.

Вновь воспеваю широко

Весну и светлые денечки.

Апрель 2009